Ich mag Bücher und andere Texte auch.
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Nach nur einem von dreizehn Teilbänden ist es vermutlich noch ein bisschen früh, Ausführlicheres zu äußern.
Die Fragen, die sich mir stellen: Was hat der Erzähler immer mit Kirchtürmen und hat es etwas mit seiner ulkigen Fixierung auf die Mutter zu tun?
Möglicherweise ist es ein großer Fehler, damit anzufangen.
Kaum einzuordnen.
Die langsame Erzählweise und Handlung des Romans hinterlassen ein Gefühl des Unbehagens. Das allein ist sicher eine literarische Qualität, die hervorzuheben ist. Zugleich geht damit aber naturgemäß auch eine enorme Trägheit einher, die die Erzählung unzugänglich und schwer greifbar macht. Ob damit letztlich mehr als das zuvor genannte Unbehagen haften bleibt, muss man, fürchte ich, bezweifeln.
Die äußeren Einflüsse holen die kleine Subutex-Gemeinde ein. Zuerst in Form von Geld, dann in der der Charlie-Hebdo- und Bataclan-Anschläge in Paris. Keine einfachen Zeiten für friedliches Beisammensein.
Inmitten der im ersten Band beschriebenen Gesellschaft entwickelt sich rund um den Protagonisten Vernon Subutex eine kleine „Gemeinde“. Auch hier sind alle Individuen, sie finden aber zu einer gemeinsamen Sprache, einem Common Ground der für eine funktionierende Gesellschaft wichtig ist.
Bissige Darstellung der französischen Gesellschaft im frühen 21. Jahrhundert. Der Pluralismus, der Frankreich seit der Revolution geprägt hat, entwickelt sich, so meine Interpretation der Erzählung, zu einem Hyperindividualismus, in dem nur noch Irre und Arschlöcher ihren Platz finden. Andere fallen durchs Raster.
Teilweise sehr gefällig zu lesen. In weiten Teilen steht aber leider Hemingways altertümliche Vorstellung von Männlichkeit echtem Lesegenuss im Weg.
Etwas eigenwillige Übersetzung von Ingrid Strasser. Ich hatte an vielen Stellen das Gefühl, nur ein leises Echo des Originals wahrzunehmen. Das mag aber auch dem Text generell geschuldet sein.
Interessante Erzählstruktur für einen Roman, der in seinem Herzen ein Krimi ist, das aber über die ersten 150-200 Seiten weitgehend kaschiert.
An der Oberfläche kein ganz einfaches Buch. Der unübersichtliche Monolog des Schriftstellers B., in dem er sich dafür rechtfertigt(?), nach Auschwitz keine Kinder in die Welt setzen zu wollen, weil der Totalitarismus noch lange nicht überwunden sei, ist inhaltlich wie formal fordernd. Ohne Absätze und in langen, oft verschachtelten Nebensätzen lässt Kertész sein Alter-Ego erzählen. Es lohnt aber, den Aufwand auf sich zu nehmen.
